Такой хороший рыцарь
Баллада

Посвящается Ане Русецкой,

нарисовавшей для конкурса о рыцарях

очень славную картинку 
Если в старых хрониках порыться,
Можно отыскать одну легенду.
Жил на свете очень скромный рыцарь —
Не богатый, а, скорее, бедный.
Следует сказать, что был он смелый
И не избегал боёв турнирных,
Но больших успехов там не делал,
Так как по характеру был мирный.
Разводил он дома певчих пташек,
Собирать любил в лугах цветочки.
И однажды в поле средь ромашек
Повстречался с королевской дочкой.
А потом – как в самой доброй сказке —
Никаких там страшных поворотов,
Лишь любовь да радужные краски.
И король-папаша был не против.
Вскоре свадьба в королевском доме.
(Были гости разодеты в бархат…)
А когда король-папаша помер,
Скромный рыцарь сделался монархом.
Стал он править мирно и не строго —
Не страна, а просто луг весенний.
Никаких грабительских налогов,
Никаких там войн и потрясений.
…Вы заспорить можете законно:
Что за сказка, если не случилось
В ней ни тайн, ни кладов, ни драконов?
И зачем она, скажи на милость?
А затем, что это ли не подвиг:
Сделать жизнь счастливою и сладкой?
Чтобы по одной (а то и по две)
Дети утром ели шоколадки!
И затем, что разве не геройство —
Вбить в сознанье граждан крепко, туго
Очень удивительное свойство:
Никогда не обижать друг друга.
И затем, чтоб нынче помириться
Все, кто в ссоре, захотели сами.
И затем, что этот скромный рыцарь —
На рисунке у Русецкой Ани.

27 ноября 1994 г.

Отряд "Каравелла"

Памятник
Невозмутим на вздыбленном коне
(Как Бонапарт на полотне Давида)
Сжал всадник губы – строг, суров и нем,
И полон полководческого вида.
Прошел под барабан парадный строй.
Отговорили все, кто должен, речи,
А всадник был по-прежнему герой:
Как всё из бронзы – недвижим и вечен.
Увы, война сегодняшнего дня
До бронзовых ушей не долетала,
И всадник знай удерживал коня,
Чтоб тот не вздумал прыгнуть с пьедестала.
Довольны были, кто стоял кругом,
Как конь послушен маршальской деснице,
И ветеран потертым рукавом
Неторопливо промокал ресницы.
Шептались две студентки в стороне,
А женщина усталая сказала:
"Все больше медных всадников в стране,
Все больше беспризорных на вокзалах".

1995 г.

Музыкальная драма
Стараясь понравиться девочке Варе,
Я вздумал учиться играть на гитаре.
Гитару я взял у соседа. И смело
Сказал: «Научусь. Это плёвое дело».
Недаром вчера маме в школе сказали:
"Поверьте, ваш мальчик весьма музыкален.
Недавно, забывшись во время урока,
Свистел он «Раскинулось море широко».
Потом уточнили, что песню о море
Досвистывал мальчик уже в коридоре…
Я дома сказал: "Позабудем про старое!
Я, мама, теперь занимаюсь гитарою".
Мечтал я: однажды небрежно и гордо
При Варе на струнах возьму я аккорды
И в теплой тональности Марка Бернеса
Спою ей про Костю из славной Одессы…
Гитару я вскоре буквально заездил,
А девочка Варя однажды а подъезде
Сказала подружке (забыл ее имя):
«Уж лучше б свистел, это все же терпимее»
О, злая бесчувственность женской натуры!
Я понял, что глупы девчонки, как куры,
Что нету у них благородства ни крошки.
И с горя учиться решил на гармошке…
Летят наши годы со скоростью звука.
У девочки Вари теперь уж два внука,
А я не освоил ни струн, ни гармони.
Умею играть лишь на магнитофоне.
А чтоб одолеть ревматизм и невзгоды,
Свищу иногда, как в мальчишечьи годы —
Не в стиле битлов, не в традициях рока,
А просто «раскинулось море широко»…

1995 г.

***
Сюжет этот странный и вечен, и нов,
Как серпик луны тонкорогий.
Он – город, проросший из сказочных снов,
Он – шепот, он голос Дороги.
Трамвай заплутал среди улиц пустых,
Густеет коричневый вечер.
Фонарь одинокий. Как джунгли – кусты.
И крепнет надежда на Встречу.
А если мне сон досмотреть не дано
И в тайну его – не пробраться,
То все же там светит родное окно
(Которого нет на планете давно)
Сквозь вечную даль субпространства…

1995 – 1996 г.

Песня для отрядного фильма

«Легенда о Единороге»
(по рассказу Алексея Крапивина)
…Как спасение, как спасение,
К нам приходят ясные сны.
Гаснет красное настроение,
Слышен голос счастливой страны.
Мы уйдем по рельсам заброшенным —
Это лучшая из дорог.
Нам поможет вспомнить хорошее
Рядом скачущий Единорог.
Пахнет влагой листва тополиная,
Рельсы тянутся на закат.
Может, будет дорога длинною,
Может – вовсе недалека.
Ночь пройдет, и желтыми красками
Вновь зажгутся капли в траве,
Наши плечи согреет ласково
Незнакомый новый рассвет.
Пусть сверкает росами звонкими
Между шпал голубая трава
И над синими горизонтами
Встанут дальние острова.
И не будьте к нам слишком строгими,
Если, веря странному сну,
Вновь уходим с Единорогом мы
В неизвестную вам страну.

1996 г.

Герману Дробизу в день 60-летия
(Надписи на двух подаренных книгах)
1
Эта истина, Гера, предельно ясна:
Время гонит нас злыми волнами.
Мне тебя никогда, дорогой, не догнать —
Целых семьдесят дней между нами.
Но, с другой стороны, эта разность мала
И не делает в жизни погоды.
Жаль, полвека назад нас судьба не свела —
В незабвенные школьные годы.
Мы б с тобой от души погоняли футбол
В травах послевоенного детства.
А теперь – хоть о праздничный стол бейся лбом —
От «маститости» некуда деться.
Но надеюсь, что память о юной траве
Никакой юбилей не заглушит.
В наш дурацкий такой, в наш «компьютерный» век
Пусть не вянет она в наших душах.
2
Прости меня, Гера! Стыжусь и терзаюсь,
О скудости дара весьма сожалея.
Но что еще мог полунищий прозаик
Собрату вручить в трудный день юбилея?
Конечно, в подарке моем мало толка
(Не каждый прочтет этот труд увлеченно).
Но можно ведь просто поставить на полку,
Тем более, что корешок – золоченый.

4 августа 1998 г.

К собственному юбилею
(Для выступления на вечере)
Мое на свете появленье
Потребовало много сил,
Но моего соизволенья
На этот самый акт рожденья
Никто, конечно, не спросил.
Но что тут делать? Жить-то надо,
Коль родился на этот свет.
Хотя я с первого же взгляда
Увидел, как в нем много яда,
А справедливости в нем нет.
И вот, живя еще в пеленках,
Я часто размышлял в те дни
О злом бесправии ребенка,
И в голове свежо и ёмко
Формировались темы книг.
А дальше жизнь была короткой —
Романы, драки, поезда…
Писал, печатался, пил водку,
Шил паруса и строил лодки —
И так наматывал года.
И постарел я неумело:
Среди круговерченья дел
Я одряхлел широким телом,
Но к пенсионному уделу
Привыкнуть так и не сумел.
Бывает утром: сон расколот,
Вставать с постели вышел срок,
И ойкаешь как от укола:
"Ну вот, опять тащиться в школу
И вновь не выучен урок…"

9 октября 1998 г.

***
Мне б уйти насовсем
В те миры, в т е  м и р ы,
Чтобы жить в них до той
До последней поры,
Когда всех нас объемлет
Самый т о т светлый свет,
Когда всем нам придется
Дать последний ответ.
От суда я, конечно,
Никуда не сбегу.
Но ответ дать, конечно,
Я никак не смогу.
И боюсь я, что будет
Решение строго.
Но я все же надеюсь,
Что будет Д о р о г а,
Ибо милостив Бог.

25 февраля 1999 г.

Алый мак
Солнце скачет серебряной рыбой
По изломам стеклянной волны.
Мальчик Митька идет над обрывом
Под лучами десятой весны.
Чайки весело в воздухе вертятся,
Синий свет над водою стоит,
И не верится, вовсе не верится,
Что когда-то здесь были бои…
Белый город над синею бухтой,
В переулках – акации цвет,
И кругом синева. И как будто
Нет на свете ни горя ни бед.
Первый мак, словно бабочка алая,
Светит Митьке из сонной тени…
…А внизу, под размытыми скалами,
Штабеля невзорвавшихся мин.
И кузнечиков звон невесомый —
Как неслышный отчаянный крик:
"Алый мак нужен Митьке живому,
Чтобы маме его подарить!"
Чайки в небе парят белокрылые,
Замирая. как в медленном сне.
Мальчик Митька идет над обрывами,
По стеклянной идет тишине…

4 марта 1999 г.

Песня написана для фильма "Трое с площади Карронад", который так и не был снят.

На Широкой Речке
Все тревоги здесь проходят мимо.
Мягок день – в нем ни лучей, ни ветра.
Тишина заснеженного мира,
Шапки снега высотой в полметра —
На камнях, на соснах, на скамейках…
Птичьих лапок частые отметки…
Снегирей пурпурная семейка
Пропорхнула, отряхая ветки.
Дальние могилы спят под снегом.
Надо – сапогами путь греби к ним…
Мамин холмик стерегут бессменно
С двух сторон озябшие рябинки.
Помню – о рябинке тонкотелой
Пела мама и меня качала…
…А в кустах я вдруг заметил белок.
Глянул – и на сердце полегчало…

1999 г.